La verità è che ieri notte ero di nuovo ubriaco. Non ho un lavoro e non me lo cerco, perché sono 'un artista', in compenso sto scannato, 'n c'ho mai 'na lira. Non ho amici né una donna, perché sono insopportabile, perché dentro di me abitano l'Angelo e la Bestia, entrambi mal tollerati dai più. La mia vita ha qualcosa della spora, del fungo, una cosa sola che cresce nell'ombra e di essa si nutre, tutta ostinazione. CHHHHHHH La radio gracchia, è il doposbronza. CHHHHHHH  Non rientro in nessuna categoria, non ricevo gratificazioni di sorta da appartenenza alcuna, la mia minoranza è composta solo da me. Ci siamo io, e i miei dissimili, li chiamo, dissimili. Non godo di nessun alibi perché sto a casa co mamma e papà, all'italiana fino a trent'anni, forse, forse no, quando leggeranno le mie cose, ascolteranno i miei dischi, vedranno i miei film sarò ormai davvero grasso e irriconoscibile, un venditore porta a porta di collant, collari e coralli con la maglietta di Syd Barrett, il vago derivato di un infanzia troppo felice e di un adolescenza da Oktober Fest.

CHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH