'AUTOBIOGRAFIE IMMAGINARIE'

GLU...GLU...GLU

(Crocuta crocuta, l'animale preferito della mia infanzia)

ACUMINATO, DISTORTO, VASTO

UN POST IN CUI COME IN UNO SPECCHIO HO VISTO SFILARE ALCUNE STRANE IMMAGINI

SPERO ANCORA DI SAPER MENTIRE, RIPUGNARE

OGNI INCARNAZIONE UNO SBUFFO DI PIUME ROSA

IL PRODOTTO DI DIGESTIONI LABORIOSE E DI UN CURIOSO RAPPORTO CON LA PROPRIA CORPOREITA'

'SOLO CIO' CHE E' PROFONDO HA LA MASCHERA'

F.W.Nietzsche

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'Se spendi trenta euro di birra il venerdì sera o sei ricco o sei un coglione'

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Che scorra come un rio, che posa non ha, che non sa dove va

Stamattina appena alzato ho preparato degli annunci per dare ripetizioni. Ho attaccato il primo un'oretta fa, sulla bacheca della biblioteca. Alzare due soldi: QUESTO ciò che conta ora, a due anni dalla laurea. Io scrivo (poesie, racconti, testi, aforismi, recensioni, articoli, piccoli saggi), suono il basso in tre gruppi (demo punk registrato il mese scorso, un live e troppa birra venerdì a Bracciano), canto e compongo in un gruppo hip hop (demo attualmente in lavorazione). Ho anche girato il mio primo corto, e non è venuto per niente male. NONOSTANTE TUTTO NON M'ENTRA IN TASCA UN EURO. Le mail che mandiamo forse non vengono nemmeno lette (o comunque non ti rispondono), chi ti dà una chance intende tirocini indefinitamente lunghi e gratuiti, c'è chi direttamente vuol fregarti la roba per pubblicarla a suo nome, le case editrici traboccano di manoscritti e con l'autoproduzione, che costicchia, non vendi più di cinquanta copie. BISOGNA CONOSCERE QUALCUNO PER SVOLGERE LAVORI CREATIVI E BEN RETRIBUITI, ALTRO CHE CAZZI. Ora DEVO cercare di lavoricchiare, anche se non avrò mai le mie mani. Intanto continuare a contattare, a muoversi. Chi vivrà vedrà.

La verità è che ieri notte ero di nuovo ubriaco. Non ho un lavoro e non me lo cerco, perché sono 'un artista', in compenso sto scannato, 'n c'ho mai 'na lira. Non ho amici né una donna, perché sono insopportabile, perché dentro di me abitano l'Angelo e la Bestia, entrambi mal tollerati dai più. La mia vita ha qualcosa della spora, del fungo, una cosa sola che cresce nell'ombra e di essa si nutre, tutta ostinazione. CHHHHHHH La radio gracchia, è il doposbronza. CHHHHHHH  Non rientro in nessuna categoria, non ricevo gratificazioni di sorta da appartenenza alcuna, la mia minoranza è composta solo da me. Ci siamo io, e i miei dissimili, li chiamo, dissimili. Non godo di nessun alibi perché sto a casa co mamma e papà, all'italiana fino a trent'anni, forse, forse no, quando leggeranno le mie cose, ascolteranno i miei dischi, vedranno i miei film sarò ormai davvero grasso e irriconoscibile, un venditore porta a porta di collant, collari e coralli con la maglietta di Syd Barrett, il vago derivato di un infanzia troppo felice e di un adolescenza da Oktober Fest.

CHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH